¿ Me podés decir qué hago con la piel tan sublevada?

¿Con este deseo que es casi un sacrilegio?

¿Con esta sed que me devora?

Quiero poner el corazón a salvo

en algún sitio que no te pertenezca.

Pero lo has invadido todo.

Ya ves, es tarde.

Demasiado tarde

para los cuidados y las advertencias.

Mi corazón es un caballo desbocado.

Solo sabe reclamarte.

Quiero poner el corazón a salvo.

Irremediablemente es tarde.

Ya está borracho de tu sangre.

Tarde para defenderse.

Mi corazón solo sabe pedir

que no te vayas demasiado lejos.

Mis ojos ya están envenenados de tus ojos.

Es tarde para toda precaución.

Para toda vuelta a la cordura.

(Marisa Wagnwe)Los montes de la loca.

Ladrillo a ladrillo

había levantado mi pared.

El mundo estaba allá, del otro lado

-quieto, previsible, ajeno-

Pero llegaste…

ladrillo a ladrillo

derrumbaste

mi paz de naftalina.

Todo está otra vez bajo sospecha,

ya no hay nada que se quede quieto.

El desorden se adueñó

del reloj de arena de mis venas.

Es otra vez el caos, como al principio.

¿Qué voy a hacer con todo esto?

Ya no puedo ni quiero pedirle al corazón

que marche más tranquilo.

Es que tu piel huracanada

le ha puesto espuelas de plata a mi deseo.

Y todo es vértigo encendido,

lava, piedra madre y torbellino.

Todos los vientos

y además el viento.

Estoy desnuda, hambrienta,

tengo mucha sed.

Me acabo de dar cuenta que estoy viva.

(Marisa Wagner)Los montes de la loca.

Cabalga amor, que no te alcance el viento.

No olvides de llevar las nazarenas.

Al viento le gustan las espuelas.

Vuelve solo cuando quieras.

Cuando lo desees fuertemente.

Cuando tengas urgencia de mi boca.

Cuando te duela la piel al recordarme.

Si eso no sucede, amado,

nunca vuelvas,

¡Yo amo verte cabalgar al viento!

(Marisa Wagner) Los montes de la loca.

Uno se muere una tarde cualquiera,

sin darse cuenta,

sin quererlo…

y resucita, también,

sin saber por qué,

sin advertirlo…

descubre, frente a un espejo cualquiera,

que tiene ojos, boca, nariz, oídos,

y de nuevo sensibles, la punta de los dedos.

El mundo empieza ahí,

cuando lo toco.

Es áspero, suave,

aterciopelado,

caliente o frío.

-Mi mundo empieza en la punta de mis dedos-

y debe ser por eso

que son tan irresistibles

las ganas de tocarte,

de rozarte, apenas…

para saber, por ejemplo,

como es de tibia tu piel,

si me rechaza o me acepta.

Saber…

si se deja acariciar o se pone arisca,

como un animal de monte y me rehuye.

Si se estremece o permanece ajena a mis urgencias.

El mundo empieza en la punta de mis dedos,

pero se completará-solamente-

si puede acariciarte, tocarte,rozarte apenas…

(Marisa Wagner)Los montes de la loca.

El desenfreno galopando

(cuando te pienso)

reinventa la ternura.

Enciende leños

y mi piel sedienta se consume en ese fuego.

Fuego de ceremonial pagano,

primitivo y bestial,

el mismo fuego secreto que roe

las entrañas de la tierra.

De mi reseca tierra

de mujer olvidada desde hace tantos siglos,

como esas esfinges del desierto.

Y quiero recorrerte

sobre potros sin leyes,

detenerme a beber de tus silencios.

Besarte los ojos.

Saberte todo y de una vez.

Con todo el hambre.

Con toda la sed.

Meterte adentro mío para siempre,

para que de mi desolado corazón huya el invierno.

(Marisa Wagner)Los montes de la loca.

Yo estaba ahí…

sobre la desolada rosa de mi misma.

Y él vino

y puso

otra marcha a mi corazón,

otro color al arco iris,

otra significación a la lluvia.

Yo estaba ahí

sobre la desolada rosa de mí misma,

desfalleciendo,

y él puso música a mi otoño,

a mi piel olvidada

de caricias de hombre.

Me despojó como de un vestido añoso,

de los cuidados,

de los prejuicios,

y del juicio.

Ahora…él es mi viento

-solo escucho su música-

como esas festivas flores del camino,

silvestres,

salvajes,

que se meces solo por mecerse.

Su respiración,

es mi honda certeza de estar viva.

No tengo conciencia de existir,

solo danzo,

disfruto.

(Marisa Wagner)Los montes de la loca.