Cabalga amor, que no te alcance el viento.

No olvides de llevar las nazarenas.

Al viento le gustan las espuelas.

Vuelve solo cuando quieras.

Cuando lo desees fuertemente.

Cuando tengas urgencia de mi boca.

Cuando te duela la piel al recordarme.

Si eso no sucede, amado,

nunca vuelvas,

¡Yo amo verte cabalgar al viento!

(Marisa Wagner) Los montes de la loca.

Uno se muere una tarde cualquiera,

sin darse cuenta,

sin quererlo…

y resucita, también,

sin saber por qué,

sin advertirlo…

descubre, frente a un espejo cualquiera,

que tiene ojos, boca, nariz, oídos,

y de nuevo sensibles, la punta de los dedos.

El mundo empieza ahí,

cuando lo toco.

Es áspero, suave,

aterciopelado,

caliente o frío.

-Mi mundo empieza en la punta de mis dedos-

y debe ser por eso

que son tan irresistibles

las ganas de tocarte,

de rozarte, apenas…

para saber, por ejemplo,

como es de tibia tu piel,

si me rechaza o me acepta.

Saber…

si se deja acariciar o se pone arisca,

como un animal de monte y me rehuye.

Si se estremece o permanece ajena a mis urgencias.

El mundo empieza en la punta de mis dedos,

pero se completará-solamente-

si puede acariciarte, tocarte,rozarte apenas…

(Marisa Wagner)Los montes de la loca.

El desenfreno galopando

(cuando te pienso)

reinventa la ternura.

Enciende leños

y mi piel sedienta se consume en ese fuego.

Fuego de ceremonial pagano,

primitivo y bestial,

el mismo fuego secreto que roe

las entrañas de la tierra.

De mi reseca tierra

de mujer olvidada desde hace tantos siglos,

como esas esfinges del desierto.

Y quiero recorrerte

sobre potros sin leyes,

detenerme a beber de tus silencios.

Besarte los ojos.

Saberte todo y de una vez.

Con todo el hambre.

Con toda la sed.

Meterte adentro mío para siempre,

para que de mi desolado corazón huya el invierno.

(Marisa Wagner)Los montes de la loca.

Yo estaba ahí…

sobre la desolada rosa de mi misma.

Y él vino

y puso

otra marcha a mi corazón,

otro color al arco iris,

otra significación a la lluvia.

Yo estaba ahí

sobre la desolada rosa de mí misma,

desfalleciendo,

y él puso música a mi otoño,

a mi piel olvidada

de caricias de hombre.

Me despojó como de un vestido añoso,

de los cuidados,

de los prejuicios,

y del juicio.

Ahora…él es mi viento

-solo escucho su música-

como esas festivas flores del camino,

silvestres,

salvajes,

que se meces solo por mecerse.

Su respiración,

es mi honda certeza de estar viva.

No tengo conciencia de existir,

solo danzo,

disfruto.

(Marisa Wagner)Los montes de la loca.

Me he dado cuenta , gracias a un comentario de KRI que no había puesto el libro completo de Marisa...aquí vá el libro completo y la página web de Marisa.Gracias KRI.

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Siempre es bello y tortuoso enamorarse.

Bello…

porque todo se inaugura recién, bajo tu luz.

Tortuoso…

porque se rebela la piel y las palabras

quieren expresar, pero no pueden.

(Los milagros también duelen).

Decir te amo

es un agua bautismal. Frescura y génesis.

Y decir te amo

es un agua bautismal. Frescura y génesis.

Y decir te amo

cuando se vuelve del infierno,

sabiendo que no se vuelve sin marcas,

es sencillamente una osadía.

Una bofetada a la muerte en pleno rostro.

Y amar

con el viejo amor de siempre otra vez nuevo,

con el antiguo amor,

con el más arcano y visceral de los amores.

(Esta golondrina muerta

no desmiente la primavera de mi alma)

Ni la lluvia que se desata

sobre el corazón perplejo.

El corazón asombrado de su propia intrepidez.

Y vos decís

ojitos dulces

(con letra chiquita, en una hoja

que arrancaste de tu agenda).

(Marisa Wagner)Los montes de la loca.